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enteka's review against another edition
5.0
- as if laughter were something sharp that had caught in this throat
- whose mind seems to have passed beyond any sort of repair other than the conferring of good days among the bad
- she is full of a love so strong, so unambiguous, it resembles hunger
- she has worked so long, so hard, in such good faith, and now she's gotten the knack of living happily, as herself, the way a child learns at a particular moment to balance on a two-wheel bicycle. it seems she will be fine. she will not lose hope. she will not mourn her lost possibilities, her unexplored talents (what if she has no talents, after all?)
- she has learned over the years that sanity involves a certain measure of impersonation, not simply for the benefit of husband and servants but the sake, first and foremost, of one's own convictions.
- they are only choices, one thing and then another, yes or no, and she sees how easily she could slip out of this life--these empty and arbitrary comforts.
- she could have had a life as potent and dangerous as literature itself.
- photographs of young soldiers, firm-featured boys serene in their uniforms; boys who died before the age of twenty and who live on as the embodiment of wasted promise, in photo albums or on side tables, beautiful and confident, unfazed by their doom, as the living survive jobs and errands, disappointing holidays
- she seems as sad and innocent and invincible as the dead do in photographs.
- take me with you. i want a doomed love. i want streets at night, wind and rain, no one wondering where i am.
- the sun explodes like a flashbulb in his face. [reminded me of tbj, sp]
- how much more space a being occupies in life than it does in death; how much illusion of size is contained in gestures and movements, in breathing. dead, we are revealed in our true dimensions, and they are surprisingly modest.
- better to put a stop to that right now. / still, there is this terrible desire to be loved by oliver st. ives. / still, there is hit horror at being left behind.
- if they both survive long enough, if they stay together (and how, after all this, could they part?), they will watch each other fade.
- but there are still the hours, aren't there? one and then another, and you get through that one and then, my god, there's another. i'm so sick.
- i'm not looking for sympathy. not really. i just feel so sad. what i wanted to do seemed simple. i wanted to create something alive and shocking enough that it could stand beside a morning in somebody's life. the most ordinary morning. imagine, trying to do that. what foolishness.
- hell is a stale yellow box of room, with no exit, shaded by an artificial tree, lined with scarred metal doors (one bears a grateful dead decal, a skull crowned with roses), [reminded me of no exit, jps]
notes
- bunyanesque
- intimation
- inchoate
- giacometti
- kudzu
- whose mind seems to have passed beyond any sort of repair other than the conferring of good days among the bad
- she is full of a love so strong, so unambiguous, it resembles hunger
- she has worked so long, so hard, in such good faith, and now she's gotten the knack of living happily, as herself, the way a child learns at a particular moment to balance on a two-wheel bicycle. it seems she will be fine. she will not lose hope. she will not mourn her lost possibilities, her unexplored talents (what if she has no talents, after all?)
- she has learned over the years that sanity involves a certain measure of impersonation, not simply for the benefit of husband and servants but the sake, first and foremost, of one's own convictions.
- they are only choices, one thing and then another, yes or no, and she sees how easily she could slip out of this life--these empty and arbitrary comforts.
- she could have had a life as potent and dangerous as literature itself.
- photographs of young soldiers, firm-featured boys serene in their uniforms; boys who died before the age of twenty and who live on as the embodiment of wasted promise, in photo albums or on side tables, beautiful and confident, unfazed by their doom, as the living survive jobs and errands, disappointing holidays
- she seems as sad and innocent and invincible as the dead do in photographs.
- take me with you. i want a doomed love. i want streets at night, wind and rain, no one wondering where i am.
- the sun explodes like a flashbulb in his face. [reminded me of tbj, sp]
- how much more space a being occupies in life than it does in death; how much illusion of size is contained in gestures and movements, in breathing. dead, we are revealed in our true dimensions, and they are surprisingly modest.
- better to put a stop to that right now. / still, there is this terrible desire to be loved by oliver st. ives. / still, there is hit horror at being left behind.
- if they both survive long enough, if they stay together (and how, after all this, could they part?), they will watch each other fade.
- but there are still the hours, aren't there? one and then another, and you get through that one and then, my god, there's another. i'm so sick.
- i'm not looking for sympathy. not really. i just feel so sad. what i wanted to do seemed simple. i wanted to create something alive and shocking enough that it could stand beside a morning in somebody's life. the most ordinary morning. imagine, trying to do that. what foolishness.
- hell is a stale yellow box of room, with no exit, shaded by an artificial tree, lined with scarred metal doors (one bears a grateful dead decal, a skull crowned with roses), [reminded me of no exit, jps]
notes
- bunyanesque
- intimation
- inchoate
- giacometti
- kudzu
neeveherbs's review against another edition
dark
emotional
inspiring
mysterious
reflective
sad
medium-paced
- Plot- or character-driven? Character
- Strong character development? No
- Loveable characters? Yes
- Diverse cast of characters? No
- Flaws of characters a main focus? Yes
5.0
blackjessamine's review against another edition
4.0
Ho letto questo piccolo e denso romanzo come un grande, grande omaggio ad una donna che nell’ultimo periodo si sta scavando inesorabilmente uno spazio privilegiato fra i miei autori preferiti: Virginia Woolf. Ed è ovvio che un omaggio a qualcosa che io per prima apprezzo fortemente non può che risultare qualcosa di positivo, di apprezzabile a priori. E di Virginia, in queste brevi pagine, c’è veramente tanto. Troppo, forse, mi verrebbe da dire. Virginia Woolf è una presenza tanto possente da diventare quasi ingombrante, da troneggiare e mettere in ombra il talento di Cunningham, che certamente non si può negare.
“Le ore”, titolo che Virginia avrebbe voluto dare a quello che poi sarebbe diventato “La signora Dalloway”, altro non è che “La signora Dalloway” moltiplicata per tre. Ci sono tre donne, tre voci fragili e magistralmente cesellate, lontane nel tempo e nello spazio e legate soltanto da un sordo dolore e dall’eco delle parole di Virginia. Proprio come ne “La signora Dalloway”, Cunningham cerca (e forse ci riesce, a pensarci bene) di tratteggiare il ritratto a tutto tondo di tre donne, descrivendo le ore di una sola, semplice giornata. Le voci di Virginia, Laura e Clarissa si sovrappongono in un coro sommesso ma dotato di una forza straordinaria, capace di far vacillare il lettore. C’è delicatezza e rispetto, tra le righe di Cunningham, e le donne che animano – che letteralmente si fanno anima – questo romanzo risultano personaggi straordinari, finemente cesellati, psicologicamente destabilizzanti tanto risulta profonda e così facilmente riconoscibile l’infinita sofferenza, declinata in diverse sfumature, che si portano dentro.
Ci si sente a propria volta dei fantasmi, ci si sente come se si stesse solamente osservando qualcuno spiare le vite di queste tre donne, non si riconosce il proprio corpo né il letto sul quale si è sdraiati, ci si sente Virginia con le mani fra quelle di Vanessa, si diventa Laura, con un anello di diamanti che manda bagliori dal volante della propria auto, e si sente il peso fresco e umido delle rose gialle di Clarissa. E si sente il calore di una tersa giornata di giugno anche nella atipicità delle piogge di inizio agosto.
Ho trovato la prosa di Cunningham davvero meravigliosa, ho trovato straordinario l’intrecciarsi di queste tre giornate così lontane nel tempo, e mi sento quasi grata per questo delicatissimo e raffinato omaggio a Virginia Woolf. Eppure – e quasi mi dispiace ammetterlo, non vorrei dirlo, ma purtroppo è così – tutta questa presenza di Virginia Woolf e della sua signora Dalloway è stata un’arma a doppio taglio. Perché descrivere una donna soltanto attraverso una sua giornata è qualcosa che è stato già fatto, e in maniera sublime. E i confronti sono inevitabili, sono forse qualcosa di intrinseco in un’opera che si richiama in maniera così esplicita alla sua fonte di ispirazione. Cunningham ha scritto qualcosa di molto pericoloso, che avrebbe potuto molto facilmente scivolare nella bieca imitazione di qualcosa di troppo grande per essere imitato; si mantiene in equilibrio precario, grazie ad una sicurezza nella scrittura e a una delicatezza nei temi straordinarie, vacilla un po’, ma tutto sommato riesce a trovare una sua dimensione. Una dimensione adombrata dal profilo netto e fragile di Virginia, ma abbastanza salda da lasciare qualche seme nell’animo dei lettori.
“Le ore”, titolo che Virginia avrebbe voluto dare a quello che poi sarebbe diventato “La signora Dalloway”, altro non è che “La signora Dalloway” moltiplicata per tre. Ci sono tre donne, tre voci fragili e magistralmente cesellate, lontane nel tempo e nello spazio e legate soltanto da un sordo dolore e dall’eco delle parole di Virginia. Proprio come ne “La signora Dalloway”, Cunningham cerca (e forse ci riesce, a pensarci bene) di tratteggiare il ritratto a tutto tondo di tre donne, descrivendo le ore di una sola, semplice giornata. Le voci di Virginia, Laura e Clarissa si sovrappongono in un coro sommesso ma dotato di una forza straordinaria, capace di far vacillare il lettore. C’è delicatezza e rispetto, tra le righe di Cunningham, e le donne che animano – che letteralmente si fanno anima – questo romanzo risultano personaggi straordinari, finemente cesellati, psicologicamente destabilizzanti tanto risulta profonda e così facilmente riconoscibile l’infinita sofferenza, declinata in diverse sfumature, che si portano dentro.
Ci si sente a propria volta dei fantasmi, ci si sente come se si stesse solamente osservando qualcuno spiare le vite di queste tre donne, non si riconosce il proprio corpo né il letto sul quale si è sdraiati, ci si sente Virginia con le mani fra quelle di Vanessa, si diventa Laura, con un anello di diamanti che manda bagliori dal volante della propria auto, e si sente il peso fresco e umido delle rose gialle di Clarissa. E si sente il calore di una tersa giornata di giugno anche nella atipicità delle piogge di inizio agosto.
Ho trovato la prosa di Cunningham davvero meravigliosa, ho trovato straordinario l’intrecciarsi di queste tre giornate così lontane nel tempo, e mi sento quasi grata per questo delicatissimo e raffinato omaggio a Virginia Woolf. Eppure – e quasi mi dispiace ammetterlo, non vorrei dirlo, ma purtroppo è così – tutta questa presenza di Virginia Woolf e della sua signora Dalloway è stata un’arma a doppio taglio. Perché descrivere una donna soltanto attraverso una sua giornata è qualcosa che è stato già fatto, e in maniera sublime. E i confronti sono inevitabili, sono forse qualcosa di intrinseco in un’opera che si richiama in maniera così esplicita alla sua fonte di ispirazione. Cunningham ha scritto qualcosa di molto pericoloso, che avrebbe potuto molto facilmente scivolare nella bieca imitazione di qualcosa di troppo grande per essere imitato; si mantiene in equilibrio precario, grazie ad una sicurezza nella scrittura e a una delicatezza nei temi straordinarie, vacilla un po’, ma tutto sommato riesce a trovare una sua dimensione. Una dimensione adombrata dal profilo netto e fragile di Virginia, ma abbastanza salda da lasciare qualche seme nell’animo dei lettori.
sarahmjames's review against another edition
5.0
Beautiful book. So loved this one. The author is an incredible story teller. One scene where a character steps outside her house is still in my mind-- he described her view so vividly. The whole book is like that. Another one I read without having seen the movie.
chelsayoder's review against another edition
3.0
I liked the idea of this, and parts of it really are beautiful and I did love. But really...a paragraph to describe the color of walls and tile? It was so so slow. ESP at the beginning. Glad I finished it. It did improve.
ernescastares's review against another edition
reflective
sad
slow-paced
- Plot- or character-driven? Character
- Loveable characters? Yes
- Diverse cast of characters? No
- Flaws of characters a main focus? It's complicated
4.25
janemae02's review against another edition
dark
emotional
reflective
sad
medium-paced
- Plot- or character-driven? A mix
- Strong character development? It's complicated
- Loveable characters? It's complicated
- Diverse cast of characters? No
- Flaws of characters a main focus? Yes
4.0