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maribittencourt's review against another edition
4.0
um livro sobre pequenices, o tempo que passa e a vida que acontece. é interessante ver o contexto histórico - tão intenso e arrasador - tratado de maneira tão cotidiana na vida dessa família.
essa linguagem, o léxico familiar, só é possível a partir da repetição durante todos os anos, especialmente na figura do pai e da mãe. é assim que tanta memória ~banal~ vai sendo guardada. esse cotidiano que a gente perde, esquece, mas que é fácil de retomar quando se reencontra ou se está em casa.
e me é muito curioso essa maneira de escrever 'morna', sem grande suspense ou emoção. ela fala de leone e como ele se vai sem nenhuma ênfase, paixão, em poucas linhas. eu fiquei esperando e esperando..
essa linguagem, o léxico familiar, só é possível a partir da repetição durante todos os anos, especialmente na figura do pai e da mãe. é assim que tanta memória ~banal~ vai sendo guardada. esse cotidiano que a gente perde, esquece, mas que é fácil de retomar quando se reencontra ou se está em casa.
e me é muito curioso essa maneira de escrever 'morna', sem grande suspense ou emoção. ela fala de leone e como ele se vai sem nenhuma ênfase, paixão, em poucas linhas. eu fiquei esperando e esperando..
selrae1982's review against another edition
emotional
funny
hopeful
inspiring
reflective
sad
medium-paced
5.0
pedrorondulhagomes's review against another edition
5.0
Leiam Natalia Ginzburg. O seu estilo é inconfundível, ainda que me seja difícil descrevê-lo. Embora não pareça, vive numa permanente tensão entre a sobriedade, a melancolia e alegria. Que divertido é este livro (!), embora narrado com a maior placidez que possais imaginar. E que canção nos sopra aos ouvidos, encandeando várias orações perfeitamente pontuadas, em que não há uma vírgula fora do sítio.
"Lugares, factos e pessoas são, neste livro, reais. Não inventei nada, (...)" adverte a autora. E de facto, este livro foi cerzido com um detalhe, às vezes tão inverosímil, que dificilmente poderia ser inventado; não há um pingo de ficção, mas lê-se
como um romance. É a memória que talha a narrativa. Neste caso, e talvez na ficção em geral. Mesmo quando inventamos uma história, é como se a recordássemos, para lhe dar forma. O fio memória é neste caso o Léxico Familiar:
“Somos cinco irmãos. Vivemos em cidades diferentes, alguns de nós no estrangeiro, e não nos escrevemos muitas vezes. Quando nos encontramos, podemos ser, uns para os outros, indiferentes ou distraídos. Mas basta, entre nós, uma palavra. Basta uma palavra, uma frase: uma dessas frases antigas, ouvidas e repetidas infinitas vezes no tempo da nossa infância. Basta dizermos: "Não viemos a Bergamo para passear" ou "a que é que fede o ácido sulfídrico", para redescobrirmos no mesmo instante as nossas relações de outrora, e a nossa infância e a nossa juventude, indissoluvelmente ligadas a essas frases, a essas palavras. Uma dessas frases ou palavras faria que nos reconhecêssemos mutuamente, como os irmãos que somos, na escuridão de uma gruta, entre milhões de pessoas. Essas frases são o nosso latim, o vocabulário dos nossos dias idos, são, como os hieróglifos dos egípcios ou dos assírio-babilónicos, o testemunho de um núcleo vital que deixou de existir, mas que sobrevive nos seus textos, salvos da fúria das águas, da corrosão do tempo. Essas frases são o fundamento da nossa unidade familiar, que subsistirá enquanto estivermos no mundo, recriando-se e ressuscitando nos pontos mais diversos da terra, quando um de nós disser "Ilustre signor Lipmann", e ressoar então nos nossos ouvidos a voz impaciente do meu pai: - Deixa lá essa história! Quantas vezes não a ouvi já!”
O pai (que urra constantemente) e mãe são personagens magníficos. Cheios de contradições e defeitos – tão grandes como o amor da sua filha mais nova, a que “dá pouco troco”.
"Lugares, factos e pessoas são, neste livro, reais. Não inventei nada, (...)" adverte a autora. E de facto, este livro foi cerzido com um detalhe, às vezes tão inverosímil, que dificilmente poderia ser inventado; não há um pingo de ficção, mas lê-se
como um romance. É a memória que talha a narrativa. Neste caso, e talvez na ficção em geral. Mesmo quando inventamos uma história, é como se a recordássemos, para lhe dar forma. O fio memória é neste caso o Léxico Familiar:
“Somos cinco irmãos. Vivemos em cidades diferentes, alguns de nós no estrangeiro, e não nos escrevemos muitas vezes. Quando nos encontramos, podemos ser, uns para os outros, indiferentes ou distraídos. Mas basta, entre nós, uma palavra. Basta uma palavra, uma frase: uma dessas frases antigas, ouvidas e repetidas infinitas vezes no tempo da nossa infância. Basta dizermos: "Não viemos a Bergamo para passear" ou "a que é que fede o ácido sulfídrico", para redescobrirmos no mesmo instante as nossas relações de outrora, e a nossa infância e a nossa juventude, indissoluvelmente ligadas a essas frases, a essas palavras. Uma dessas frases ou palavras faria que nos reconhecêssemos mutuamente, como os irmãos que somos, na escuridão de uma gruta, entre milhões de pessoas. Essas frases são o nosso latim, o vocabulário dos nossos dias idos, são, como os hieróglifos dos egípcios ou dos assírio-babilónicos, o testemunho de um núcleo vital que deixou de existir, mas que sobrevive nos seus textos, salvos da fúria das águas, da corrosão do tempo. Essas frases são o fundamento da nossa unidade familiar, que subsistirá enquanto estivermos no mundo, recriando-se e ressuscitando nos pontos mais diversos da terra, quando um de nós disser "Ilustre signor Lipmann", e ressoar então nos nossos ouvidos a voz impaciente do meu pai: - Deixa lá essa história! Quantas vezes não a ouvi já!”
O pai (que urra constantemente) e mãe são personagens magníficos. Cheios de contradições e defeitos – tão grandes como o amor da sua filha mais nova, a que “dá pouco troco”.