Take a photo of a barcode or cover
challenging
emotional
inspiring
reflective
relaxing
slow-paced
Plot or Character Driven:
Character
Strong character development:
Complicated
Loveable characters:
Yes
Diverse cast of characters:
Yes
Flaws of characters a main focus:
Yes
"En la telaraña hay una mosca, ¿la salvo o dejo que la araña se la coma? [...] El tigre saltó, y la golondrina se mojó las puntas de las alas en oscuras lagunas, al otro extremo del mundo."
Una lectura esta muy especial para mí; el primer libro que había leído de unx de mis novelistas favoritos. Siempre pienso que leer Las olas a los dieciséis años cambió mi vida, al menos como lector. Me llevó a una comprensión más aguda (¿o es más hiriente?) de la realidad, un atisbo relampagueante de lo que se oculta tras el velo y que reconocí y cristalizó en las Hojas de hierba, del viejo hermoso WW o de aquellas bajo mis pies. Rechazo y reputo como erradas afirmaciones de que en obras como esta no pasa nada, como si no fluyese feliz e inexorable el agua bajo los puentes. Tampoco añoro los diálogos de la ruda vida tratando de hacerse la interesante, y me quedo con las facetas de la temblorosa rosa cuajada de rocío y bañada por el sol, y deshojada por el viento como estos seis más uno personajes que son uno y son todos nosotros a la vez.
Detalles mínimos de vida en movimiento, visuales, auditivos, táctiles, expresados en el depurado lenguaje de la autora, siempre pleno de sugerencias, dirigido con acierto al asombro y a nombrar lo inefable del modo más cercano. Woolf, como también Proust, nos abrieron cien años ha un horizonte y una lente, nos señalaron el límite de lo que puede narrarse en una novela. Nos embriagaron de exceso, sí, y nos mal acostumbraron; contra lo rutinario entendido como desganado y objetivo, y a favor de una íntima ventura que va más allá de la pobre imagen, siempre más allá.
Lo que logró Virginia con su agónico esfuerzo es un don superior que se nos ofrece para su disfrute.
"Olas de manos, dudas en esquinas callejeras, alguien arroja una colilla al arroyo. Todo son historias. Pero ¿cuál es la verdadera historia?"
"Es el esfuerzo y la lucha, es la perpetua guerra, es el hacer añicos y el recomponer, ésta es la cotidiana batalla, la derrota o la victoria, el absorbente empeño.
[...]
la ola me ha revolcado, me ha puesto cabeza abajo, ha esparcido todas mis posesiones, obligándome a recoger, a reunir, a amontonar, a hacer acopio de fuerzas, levantarme y hacer frente al enemigo."
"De vez en cuando, un soplo rasante e imperioso agitaba arriba y abajo las multitudinarias hojas, y, cuando el soplo comenzaba a extinguirse, cada hoja recobraba su identidad."
"momentos hay en que los muros de la mente se adelgazan. Son los momentos en que nada queda sin ser absorbido, y en que sería capaz de imaginar que podemos producir con un soplo una burbuja tan grande que permita al sol amanecer y ponerse en ella, y en que podemos apoderarnos del azul del mediodía y del negro de la medianoche, y escapar del aquí y del ahora."
"¿Viviré siempre así, corriendo las rojas cortinas de sarga, y viendo el líbro, como un bloque de mármol, pálido a la luz de la lámpara? Sería maravilloso dedicar la vida a la perfección, seguir siempre la curva de la frase, me llevara donde me llevara, a desiertos y arenas movedizas, haciendo caso omiso de señuelos y tentaciones, ser siempre pobre e ir siempre mal vestido Parecer ridículo en Piccadilly"
Una lectura esta muy especial para mí; el primer libro que había leído de unx de mis novelistas favoritos. Siempre pienso que leer Las olas a los dieciséis años cambió mi vida, al menos como lector. Me llevó a una comprensión más aguda (¿o es más hiriente?) de la realidad, un atisbo relampagueante de lo que se oculta tras el velo y que reconocí y cristalizó en las Hojas de hierba, del viejo hermoso WW o de aquellas bajo mis pies. Rechazo y reputo como erradas afirmaciones de que en obras como esta no pasa nada, como si no fluyese feliz e inexorable el agua bajo los puentes. Tampoco añoro los diálogos de la ruda vida tratando de hacerse la interesante, y me quedo con las facetas de la temblorosa rosa cuajada de rocío y bañada por el sol, y deshojada por el viento como estos seis más uno personajes que son uno y son todos nosotros a la vez.
Detalles mínimos de vida en movimiento, visuales, auditivos, táctiles, expresados en el depurado lenguaje de la autora, siempre pleno de sugerencias, dirigido con acierto al asombro y a nombrar lo inefable del modo más cercano. Woolf, como también Proust, nos abrieron cien años ha un horizonte y una lente, nos señalaron el límite de lo que puede narrarse en una novela. Nos embriagaron de exceso, sí, y nos mal acostumbraron; contra lo rutinario entendido como desganado y objetivo, y a favor de una íntima ventura que va más allá de la pobre imagen, siempre más allá.
Lo que logró Virginia con su agónico esfuerzo es un don superior que se nos ofrece para su disfrute.
"Olas de manos, dudas en esquinas callejeras, alguien arroja una colilla al arroyo. Todo son historias. Pero ¿cuál es la verdadera historia?"
"Es el esfuerzo y la lucha, es la perpetua guerra, es el hacer añicos y el recomponer, ésta es la cotidiana batalla, la derrota o la victoria, el absorbente empeño.
[...]
la ola me ha revolcado, me ha puesto cabeza abajo, ha esparcido todas mis posesiones, obligándome a recoger, a reunir, a amontonar, a hacer acopio de fuerzas, levantarme y hacer frente al enemigo."
"De vez en cuando, un soplo rasante e imperioso agitaba arriba y abajo las multitudinarias hojas, y, cuando el soplo comenzaba a extinguirse, cada hoja recobraba su identidad."
"momentos hay en que los muros de la mente se adelgazan. Son los momentos en que nada queda sin ser absorbido, y en que sería capaz de imaginar que podemos producir con un soplo una burbuja tan grande que permita al sol amanecer y ponerse en ella, y en que podemos apoderarnos del azul del mediodía y del negro de la medianoche, y escapar del aquí y del ahora."
"¿Viviré siempre así, corriendo las rojas cortinas de sarga, y viendo el líbro, como un bloque de mármol, pálido a la luz de la lámpara? Sería maravilloso dedicar la vida a la perfección, seguir siempre la curva de la frase, me llevara donde me llevara, a desiertos y arenas movedizas, haciendo caso omiso de señuelos y tentaciones, ser siempre pobre e ir siempre mal vestido Parecer ridículo en Piccadilly"