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A review by katya_m
O Décimo Terceiro Conto by Manuela Madureira, Diane Setterfield
Há qualquer coisa nas palavras. Em mãos habilidosas, manipuladas com perícia, elas aprisionam-nos. Enrolam-se em volta dos nossos membros como teias de aranha e quando estamos tão enfeitiçados que não conseguimos mover-nos, perfuram-nos a pele, entram-nos no sangue, entorpecem-nos o pensamento. E uma vez dentro de nós, põem a sua magia a funcionar.
Um livro que fala de livros, palavras, histórias e contadores de histórias, dificilmente desaponta. O Décimo Terceiro Conto oferece tudo isso amalgamado num thriller cheio de mistério que se desenrola num cenário gótico onde a tensão narrativa e os elementos de sobrenatural têm espaço para se desenvolver sem constrangimentos nenhuns.
-Acredita em fantasmas, Margaret?
Se acredito em fantasmas? Que podia eu dizer? Acenei afirmativamente.
Satisfeita, Miss Winter voltou a recostar-se na cadeira e eu senti a impressão de ter desvendado mais do que pensava.
-A Hester não acreditava. Não era científico, percebe. Portanto, não acreditando em fantasmas, teve grandes problemas quando viu um.
E é quando Vida Winter, uma escritora consagrada, conhecida pelas fabulações em que enreda a sua vida, e pelas múltiplas histórias que escreve sobre o seu passado, se decide a contar a verdade sobre quem é, que o mistério se inicia:
Durante toda a minha vida e toda a minha experiência, os acontecimentos que me atingiram, as pessoas que conheci, todas as minhas memórias, sonhos, fantasias, tudo o que li, tudo isso foi acrescentado ao monte de adubo onde, ao longo do tempo, se transformou num composto orgânico, negro e rico. O processo de divisão celular torna-o irreconhecível. Outras pessoas chamam-lhe imaginação. Eu penso nisso como um monte de adubo. De vez em quando, pego numa ideia, planto-a no adubo, e espero. Ela alimenta-se desse composto negro que já foi uma vida, e vai ai buscar a sua energia. Germina. Cria raizes. Produz rebentos. E assim por diante, até que um belo dia eu tenho uma história, ou um romance.
Quem é Vida Winter e o que esconde ela?
Qual é a sua história? Por que a esconde?
Todos temos uma história. É como as famílias. Podemos não saber quem ela é, podemos tê-la perdido, mas ela existe na mesma. Podemos distanciar-nos ou virar-lhe as costas, mas não podemos dizer que a não temos. Acontece o mesmo com as histórias. Portanto - concluiu ela -, todos temos uma história.
Passo a passo, a biógrafa Margaret Lea vai descobrindo um passado negro, macabro e cheio de reviravoltas onde ficção e realidade são difíceis de destrinçar:
Eu sou humana. E como todos os humanos, não me lembro do meu nascimento. Quando acordamos para nós próprios, já somos crianças, e o nosso advento é algo que aconteceu há uma eternidade, no início dos tempos. Vivemos como espectadores que chegam atrasados ao teatro: temos de nos pôr a par o melhor que pudermos, adivinhando o princípio pelo desenrolar dos acontecimentos posteriores.(...)Todas as crianças mitificam o seu nascimento.
A sua missão é a de navegar pelas palavras de uma história que lhe vai sendo contada e desvendada a conta gotas, que se vai revelando a medo depois de uma vida silenciada, sufocando na garganta de Vida Winter:
(...)o silêncio não é um ambiente natural para histórias. Elas precisam de palavras. Sem estas empalidecem, adoecem e morrem. E depois perseguem-nos.
Uma história de morte, de segredos, de reconciliação com o passado e, num fim um bocadinho mais aperaltado do que gosto, recomeços e novas oportunidades.
As pessoas desaparecem quando morrem. A sua voz, o seu riso, o calor do seu bafo. A sua carne. Finalmente os seus ossos. Cessa toda a memória viva deles. E isso é simultâneamente terrível e natural. No entanto, para alguns, há uma excepção a esse aniquilamento. Porque continuam a existir nos livros que escreveram. Podemos redescobri-los. O seu humor, o seu tom de voz, o seu temperamento. Através da palavra escrita, eles podem encolerizar-nos ou fazer-nos felizes. Podem confortar-nos. Podem confundir-nos. Podem modificar-nos. E tudo isso, apesar de estarem mortos. Como moscas em âmbar, os seus corpos petrificados no gelo, aquilo que segundo as leis da natureza deveria fenecer, é preservado pelo milagre da tinta no papel. É uma espécie de magia.
Com uma atmosfera fortemente influenciada pelo romance gótico de século XIX, O Décimo Terceiro Conto é um livro que se lê não sem uma certa atenção - a sua complexidade iguala a dos Heathcliff e Catherines que habitam O Monte dos Vendavais; é impossível, aliás, não fazer permanentemente essa associação ao longo da leitura - é um romance muito bem conseguido dentro do seu estilo, bem pensado, sem pontas soltas ou inconsistências de enredo. As múltiplas referências e inferências a obras de Austen, das Brontë, Henry James, Collins etc só lhe ficam bem e, se eu gostei, quem seja fã do género tem mesmo de adorar.
Um livro que fala de livros, palavras, histórias e contadores de histórias, dificilmente desaponta. O Décimo Terceiro Conto oferece tudo isso amalgamado num thriller cheio de mistério que se desenrola num cenário gótico onde a tensão narrativa e os elementos de sobrenatural têm espaço para se desenvolver sem constrangimentos nenhuns.
-Acredita em fantasmas, Margaret?
Se acredito em fantasmas? Que podia eu dizer? Acenei afirmativamente.
Satisfeita, Miss Winter voltou a recostar-se na cadeira e eu senti a impressão de ter desvendado mais do que pensava.
-A Hester não acreditava. Não era científico, percebe. Portanto, não acreditando em fantasmas, teve grandes problemas quando viu um.
E é quando Vida Winter, uma escritora consagrada, conhecida pelas fabulações em que enreda a sua vida, e pelas múltiplas histórias que escreve sobre o seu passado, se decide a contar a verdade sobre quem é, que o mistério se inicia:
Durante toda a minha vida e toda a minha experiência, os acontecimentos que me atingiram, as pessoas que conheci, todas as minhas memórias, sonhos, fantasias, tudo o que li, tudo isso foi acrescentado ao monte de adubo onde, ao longo do tempo, se transformou num composto orgânico, negro e rico. O processo de divisão celular torna-o irreconhecível. Outras pessoas chamam-lhe imaginação. Eu penso nisso como um monte de adubo. De vez em quando, pego numa ideia, planto-a no adubo, e espero. Ela alimenta-se desse composto negro que já foi uma vida, e vai ai buscar a sua energia. Germina. Cria raizes. Produz rebentos. E assim por diante, até que um belo dia eu tenho uma história, ou um romance.
Quem é Vida Winter e o que esconde ela?
Qual é a sua história? Por que a esconde?
Todos temos uma história. É como as famílias. Podemos não saber quem ela é, podemos tê-la perdido, mas ela existe na mesma. Podemos distanciar-nos ou virar-lhe as costas, mas não podemos dizer que a não temos. Acontece o mesmo com as histórias. Portanto - concluiu ela -, todos temos uma história.
Passo a passo, a biógrafa Margaret Lea vai descobrindo um passado negro, macabro e cheio de reviravoltas onde ficção e realidade são difíceis de destrinçar:
Eu sou humana. E como todos os humanos, não me lembro do meu nascimento. Quando acordamos para nós próprios, já somos crianças, e o nosso advento é algo que aconteceu há uma eternidade, no início dos tempos. Vivemos como espectadores que chegam atrasados ao teatro: temos de nos pôr a par o melhor que pudermos, adivinhando o princípio pelo desenrolar dos acontecimentos posteriores.(...)Todas as crianças mitificam o seu nascimento.
A sua missão é a de navegar pelas palavras de uma história que lhe vai sendo contada e desvendada a conta gotas, que se vai revelando a medo depois de uma vida silenciada, sufocando na garganta de Vida Winter:
(...)o silêncio não é um ambiente natural para histórias. Elas precisam de palavras. Sem estas empalidecem, adoecem e morrem. E depois perseguem-nos.
Uma história de morte, de segredos, de reconciliação com o passado e, num fim um bocadinho mais aperaltado do que gosto, recomeços e novas oportunidades.
As pessoas desaparecem quando morrem. A sua voz, o seu riso, o calor do seu bafo. A sua carne. Finalmente os seus ossos. Cessa toda a memória viva deles. E isso é simultâneamente terrível e natural. No entanto, para alguns, há uma excepção a esse aniquilamento. Porque continuam a existir nos livros que escreveram. Podemos redescobri-los. O seu humor, o seu tom de voz, o seu temperamento. Através da palavra escrita, eles podem encolerizar-nos ou fazer-nos felizes. Podem confortar-nos. Podem confundir-nos. Podem modificar-nos. E tudo isso, apesar de estarem mortos. Como moscas em âmbar, os seus corpos petrificados no gelo, aquilo que segundo as leis da natureza deveria fenecer, é preservado pelo milagre da tinta no papel. É uma espécie de magia.
Com uma atmosfera fortemente influenciada pelo romance gótico de século XIX, O Décimo Terceiro Conto é um livro que se lê não sem uma certa atenção - a sua complexidade iguala a dos Heathcliff e Catherines que habitam O Monte dos Vendavais; é impossível, aliás, não fazer permanentemente essa associação ao longo da leitura - é um romance muito bem conseguido dentro do seu estilo, bem pensado, sem pontas soltas ou inconsistências de enredo. As múltiplas referências e inferências a obras de Austen, das Brontë, Henry James, Collins etc só lhe ficam bem e, se eu gostei, quem seja fã do género tem mesmo de adorar.