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alex99hf 's review for:
La ridícula idea de no volver a verte
by Rosa Montero
challenging
emotional
sad
medium-paced
English review:
Reading “The Ridiculous Idea of Never Seeing You Again” feels like crying quietly on the subway on the way to work. You don't know if anyone else noticed, but you know something broke. Rosa Montero writes from that crack.
I don't know if this is a novel, an essay, a diary or everything at the same time. I would say that it is a memory wrapped in memory. It is like a conversation with someone who also lost the one she loved the most and who one day decided to open Marie Curie's diary just at the most brutal moment of her life: when Pierre, her partner in everything, died. Rosa reads those pages, she gets between the lines, she stays there contemplating, touching the sadness of others as one who caresses her own wound.
And what she finds is not the unreachable scientist, the statue. She finds a woman who cried, who was angry, who felt guilt. A woman whose loneliness also pushed her to the brink of madness. A woman who loved very much. And that is all Rosa needed to see, because that love is a mirror, and that pain too. Because Rosa also lost the love of her life, her Pablo. And to know that a woman as strong as Maria Sklodowska also felt that the world was falling on top of her, consoles and accompanies. Like the hugs of those who don't know what to say, they don't let you fall all the way down.
The book comes and goes, jumps from Marie's life to Rosa's and from there to yours. Because at some point it all comes together. I too thought of the last words I said to someone who is now gone. I would also have liked them to be different. And that's where Montero manages to make us see ourselves reflected, even through two women we never met. Because what we feel, that rare mixture of emptiness and love that won't go away, is what unites us with all those who have lived and died before.
As Baldwin said, “You think your pain and heartache are unprecedented in the history of the world, but then you read” and you see that they are not. That others felt it too. That others have also survived.
Our experiences have already been lived by others and have always been so, we care about the same things, we cry about the same things, we laugh about the same things. We understand those who stood here before us and they understand us. They reach out to us.
Rosa writes with truth, with humanity. Sometimes she even laughs a little. She makes fun of herself, of her pain, of the world. That also helps. She tells us bits of her life with Pablo. Of Marie's life with Pierre. And even if we don't know much about Pablo, we know he was the center of her universe. Just like Pierre. Just like that person you too are remembering as you read.
There's only one thing that threw me off: the hashtags. Maybe it was an attempt to speak the language of the networks, to appeal to the millennials. But they got on my nerves. They distracted me. They took the poetry out of it. I don't know if it was a good idea. I feel that this detail may play against her over time. The rest, impeccable.
This book is not to learn about science, nor about history. It is to understand that we are not alone. That others have also loved to the bone. That others have also had to go on without their favorite person. And that deep down, we go on because we carry our loved ones within us. Because we are lockets of our loved ones. We carry them inside, we are their memory. And we do not want to forget.
And this book, in its most broken and most beautiful form, is also that: a locket.
Spanish review:
Leer "La ridícula idea de no volver a verte" se siente como llorar bajito en el metro camino al trabajo. No sabes si alguien más se dio cuenta, pero tú sabes que algo se rompió. Rosa Montero escribe desde esa grieta.
No sé si esto sea una novela, un ensayo, un diario o todo al mismo tiempo. Diría que se trata de una memoria envuelta en memoria. Es como una conversación con alguien que también perdió a quien más amaba y que un día decidió abrir el diario de Marie Curie justo en el momento más brutal de su vida: cuando murió Pierre, su compañero de todo. Rosa lee esas páginas, se mete entre renglones, se queda ahí contemplando, tocando la tristeza ajena como quien acaricia una herida propia.
Y lo que encuentra no es a la científica inalcanzable, a la estatua. Encuentra a una mujer que lloró, que se enojó, que sintió culpa. Una mujer cuya soledad también la empujó al borde de la locura. Una mujer que amó muchísimo. Y eso es todo lo que Rosa necesitaba ver, porque ese amor es espejo, y es dolor también. Porque Rosa también perdió al amor de su vida, a su Pablo. Y saber que una mujer tan fuerte como Maria Sklodowska también sintió que se le venía el mundo encima, consuela y acompaña. Como los abrazos de quien no sabe que decir, no dejan que te caigas del todo.
El libro va y viene, salta de la vida de Marie a la de Rosa y de ahí a la tuya. Porque en algún punto todo se junta. Yo también pensé en las últimas palabras que le dije a alguien que ya no está. También me hubiera gustado que fueran otras. Y es ahí donde Montero logra que nos veamos reflejados, incluso a través de dos mujeres que nunca conocimos. Porque eso que sentimos, esa mezcla rara de vacío y amor que no se va, es lo que nos une con todos los que han vivido y muerto antes.
Como decía Baldwin: "Piensas que tu dolor y tu angustia no tienen precedentes en la historia del mundo, pero luego lees" y ves que no. Que otros también lo sintieron. Que otros también sobrevivieron.
Nuestras experiencias ya han sido vividas por otros y así ha sido desde siempre, nos importan las mismas cosas, lloramos por las mismas cosas, reímos por las mismas cosas. Comprendemos a quien se paró aquí antes que nosotros y ellos nos comprenden a nosotros. Nos tienden la mano.
Rosa escribe con verdad, con humanidad. A veces hasta se ríe un poco. Se burla de sí misma, de su dolor, del mundo. Eso también ayuda. Nos cuenta pedacitos de su vida con Pablo. De la vida de Marie con Pierre. Y aunque no sepamos mucho sobre Pablo, sabemos que era el centro de su universo. Igual que Pierre. Igual que esa persona que tú también estás recordando mientras lees.
Solo hay una cosa que me sacó de onda: los hashtags. Tal vez fue un intento de hablar el idioma de las redes, de hacerle ojitos a los millennials. Pero a mí me sacaban. Me distraían. Le quitaban poesía al asunto. No sé si fue buena idea. Siento que ese detalle le puede jugar en contra con el tiempo. Lo demás, impecable.
Este libro no es para aprender sobre ciencia, ni sobre historia. Es para entender que no estamos solos. Que otros también han amado hasta los huesos. Que otros también han tenido que seguir sin su persona favorita. Y que en el fondo, seguimos porque llevamos a los nuestros dentro. Porque somos relicarios de nuestra gente querida. Los llevamos dentro, somos su memoria. Y no queremos olvidar.
Y este libro, en su forma más rota y más hermosa, es también eso: un relicario.
Reading “The Ridiculous Idea of Never Seeing You Again” feels like crying quietly on the subway on the way to work. You don't know if anyone else noticed, but you know something broke. Rosa Montero writes from that crack.
I don't know if this is a novel, an essay, a diary or everything at the same time. I would say that it is a memory wrapped in memory. It is like a conversation with someone who also lost the one she loved the most and who one day decided to open Marie Curie's diary just at the most brutal moment of her life: when Pierre, her partner in everything, died. Rosa reads those pages, she gets between the lines, she stays there contemplating, touching the sadness of others as one who caresses her own wound.
And what she finds is not the unreachable scientist, the statue. She finds a woman who cried, who was angry, who felt guilt. A woman whose loneliness also pushed her to the brink of madness. A woman who loved very much. And that is all Rosa needed to see, because that love is a mirror, and that pain too. Because Rosa also lost the love of her life, her Pablo. And to know that a woman as strong as Maria Sklodowska also felt that the world was falling on top of her, consoles and accompanies. Like the hugs of those who don't know what to say, they don't let you fall all the way down.
The book comes and goes, jumps from Marie's life to Rosa's and from there to yours. Because at some point it all comes together. I too thought of the last words I said to someone who is now gone. I would also have liked them to be different. And that's where Montero manages to make us see ourselves reflected, even through two women we never met. Because what we feel, that rare mixture of emptiness and love that won't go away, is what unites us with all those who have lived and died before.
As Baldwin said, “You think your pain and heartache are unprecedented in the history of the world, but then you read” and you see that they are not. That others felt it too. That others have also survived.
Our experiences have already been lived by others and have always been so, we care about the same things, we cry about the same things, we laugh about the same things. We understand those who stood here before us and they understand us. They reach out to us.
Rosa writes with truth, with humanity. Sometimes she even laughs a little. She makes fun of herself, of her pain, of the world. That also helps. She tells us bits of her life with Pablo. Of Marie's life with Pierre. And even if we don't know much about Pablo, we know he was the center of her universe. Just like Pierre. Just like that person you too are remembering as you read.
There's only one thing that threw me off: the hashtags. Maybe it was an attempt to speak the language of the networks, to appeal to the millennials. But they got on my nerves. They distracted me. They took the poetry out of it. I don't know if it was a good idea. I feel that this detail may play against her over time. The rest, impeccable.
This book is not to learn about science, nor about history. It is to understand that we are not alone. That others have also loved to the bone. That others have also had to go on without their favorite person. And that deep down, we go on because we carry our loved ones within us. Because we are lockets of our loved ones. We carry them inside, we are their memory. And we do not want to forget.
And this book, in its most broken and most beautiful form, is also that: a locket.
Spanish review:
Leer "La ridícula idea de no volver a verte" se siente como llorar bajito en el metro camino al trabajo. No sabes si alguien más se dio cuenta, pero tú sabes que algo se rompió. Rosa Montero escribe desde esa grieta.
No sé si esto sea una novela, un ensayo, un diario o todo al mismo tiempo. Diría que se trata de una memoria envuelta en memoria. Es como una conversación con alguien que también perdió a quien más amaba y que un día decidió abrir el diario de Marie Curie justo en el momento más brutal de su vida: cuando murió Pierre, su compañero de todo. Rosa lee esas páginas, se mete entre renglones, se queda ahí contemplando, tocando la tristeza ajena como quien acaricia una herida propia.
Y lo que encuentra no es a la científica inalcanzable, a la estatua. Encuentra a una mujer que lloró, que se enojó, que sintió culpa. Una mujer cuya soledad también la empujó al borde de la locura. Una mujer que amó muchísimo. Y eso es todo lo que Rosa necesitaba ver, porque ese amor es espejo, y es dolor también. Porque Rosa también perdió al amor de su vida, a su Pablo. Y saber que una mujer tan fuerte como Maria Sklodowska también sintió que se le venía el mundo encima, consuela y acompaña. Como los abrazos de quien no sabe que decir, no dejan que te caigas del todo.
El libro va y viene, salta de la vida de Marie a la de Rosa y de ahí a la tuya. Porque en algún punto todo se junta. Yo también pensé en las últimas palabras que le dije a alguien que ya no está. También me hubiera gustado que fueran otras. Y es ahí donde Montero logra que nos veamos reflejados, incluso a través de dos mujeres que nunca conocimos. Porque eso que sentimos, esa mezcla rara de vacío y amor que no se va, es lo que nos une con todos los que han vivido y muerto antes.
Como decía Baldwin: "Piensas que tu dolor y tu angustia no tienen precedentes en la historia del mundo, pero luego lees" y ves que no. Que otros también lo sintieron. Que otros también sobrevivieron.
Nuestras experiencias ya han sido vividas por otros y así ha sido desde siempre, nos importan las mismas cosas, lloramos por las mismas cosas, reímos por las mismas cosas. Comprendemos a quien se paró aquí antes que nosotros y ellos nos comprenden a nosotros. Nos tienden la mano.
Rosa escribe con verdad, con humanidad. A veces hasta se ríe un poco. Se burla de sí misma, de su dolor, del mundo. Eso también ayuda. Nos cuenta pedacitos de su vida con Pablo. De la vida de Marie con Pierre. Y aunque no sepamos mucho sobre Pablo, sabemos que era el centro de su universo. Igual que Pierre. Igual que esa persona que tú también estás recordando mientras lees.
Solo hay una cosa que me sacó de onda: los hashtags. Tal vez fue un intento de hablar el idioma de las redes, de hacerle ojitos a los millennials. Pero a mí me sacaban. Me distraían. Le quitaban poesía al asunto. No sé si fue buena idea. Siento que ese detalle le puede jugar en contra con el tiempo. Lo demás, impecable.
Este libro no es para aprender sobre ciencia, ni sobre historia. Es para entender que no estamos solos. Que otros también han amado hasta los huesos. Que otros también han tenido que seguir sin su persona favorita. Y que en el fondo, seguimos porque llevamos a los nuestros dentro. Porque somos relicarios de nuestra gente querida. Los llevamos dentro, somos su memoria. Y no queremos olvidar.
Y este libro, en su forma más rota y más hermosa, es también eso: un relicario.