Scan barcode
bryanzhang's review against another edition
2.0
DNF 25%. Good prose, extremely boring material. Meandering travelogue. Can hear the influence of Borges. But not really anything interesting to read.
helenhawken's review against another edition
challenging
dark
informative
inspiring
reflective
sad
medium-paced
5.0
Wonderful, mind-expanding, multi-layered, melancholic and thought-provoking. The book, and many of the scenes in it exist somewhere between novel and non-fiction. The metaphors and themes of memory, creativity, industry, light and shade, and labyrinths writhe their way throughout the book. Mind blown.
bart_gunn's review against another edition
5.0
Masterful. Awe inspiring. Demands to be re-read, too much to absorb
andyc_elsby232's review against another edition
challenging
mysterious
reflective
relaxing
sad
slow-paced
4.5
jalalslava's review against another edition
adventurous
informative
mysterious
reflective
relaxing
sad
slow-paced
- Plot- or character-driven? N/A
- Strong character development? No
- Loveable characters? It's complicated
- Diverse cast of characters? No
- Flaws of characters a main focus? No
4.25
miori's review against another edition
5.0
В потоке
Посвящается дяде Олегу, который взял меня в мое первое пешее путешествие.
1 октября. Пасмурное и непривычно холодное для Одессы утро. Зябко. Я просыпаюсь неохотно, тяжело, страшась скинуть теплый кокон одеяла и коснуться ногами вдруг очень холодного пола. Я просыпаюсь с ощущением законченного жизненного этапа. Я еще не знаю, как болезненно для себя оборву старые связи. Открываю читалку, смотрю на обложку "Колец Сатурна", смотрю в окно... Не вижу особой разницы. Глаза лениво скользят по незамысловатым, спокойным строчкам. Через пару мгновений я вливаюсь в поток...
Идеальная синхронизация. Вот что случилось у нас с произведением Зебальда. Эта книга из тех, которые так просто не объяснишь. Сюжета нет. Четко выраженного посыла - нет. Зато есть намного более редкий в литературе удачный поток сознания, затягивающий в свой омут круговорот образов. Как будто делают сладкую вату. Когда не хочется ничего говорить, хочется просто молча протянуть книгу. Купить в подарок. Поставить себе на полку и любоваться.
Это даже не роман, а записки путника. Плавное, мерное течение мысли, которое дает герою дорога, или потребность дороги, - та драгоценная редкость, то созвучие моим собственным чувствам, возникающих от слова "путешествие", которое я ищу в книгах о них. Концентрация на созидании, а не на действии, которая выкручена на полную в этой книге. Все пейзажи, все фотографии - лишь триггер к путешествию мысленному, ассоциативному, путешествию памяти. Это все про атмосферу. Ты вливаешься в нее, ты плывешь, ты растворяешься в книге. Не замечаешь, как проходит время. С недоумением переворачиваешь последнюю страницу.
Зебальд, ты волшебник! Ты грустный, уставший, бесконечно мудрый маг. Я не могу представить тебя иначе, как бородатым, с искринками в глазах Дамблдором. "Кольца Сатурна" - это настоящее погружение в Омут Памяти. Скитания по берегу моря где-то на задворках Англии открывает порталы в такие знакомые мне уголочки Голландии: Гаага, Ленден, Амстердам... Собственные эмоции так созвучны твоим, что этот личный опыт тоже вливается в твою книгу, а фотокарточки как-будто окрашиваются в черно-белую гамму и становятся в один ряд с приведенными в книге. Это знакомство с людьми, казалось бы, абсолютно не связанными, но такими уместными, ведь это поток, поток... Мы наблюдаем за нелегким, насыщенным жизненным путем Конрада Коженевского, более известного как Джозеф Конрад, а с его истории перетекаем в ужасы освоения Конго. Узнаем о китайском сумбуре второй половины 19 века и ненадолго фокусируемся на императрице Цыси. Суинберн, Фицджеральд, Гаррард... Осколки эпох, периоды судеб, как звездная россыпь, как прах бесконечной вселенской мозаики. Где война и наводнение сельдью, собственно, лишь то, что имело место быть, без учета миллиардов мельтешащих эмоционирующих человечков. В твоем взгляде серым-серо, твои фотографии - черно-белые. Ты смотришь на мир, ты мнешь его своими подошвами со спокойствием черепахи, на которой держится чей-то мир. Ты даришь возможность окунуться в это мироощущение мне, читателю. Вот она, магия гениальной литературы.
"Кольца Сатурна" - это доза чистой, незамутненной, высококлассной меланхолии. Возможно, человеку на пике сил, вечному оптимисту такое произведение покажется слишком унылым, скучным, загоняющим в депрессуху. Возможно так. Но вечных оптимистов не бывает. Для каждого мир когда-никогда, а сереет. У Зебальда эта серость - ни в коем случае ни скука и не пессимизм, и уж тем более не безысходность с отчаянием. Взгляд автора - это принятие, спокойное, вдумчивое, естественное. Автор не спешит, не движется из-точки А в точку Б. Разве вам не хватает такой умиротворенной свободы? Лично мне очень даже. И пока наш мир, многозадачный, дымящий требует целенаправленного движения челночным бегом от цели к цели, от задания к заданию, от ступеньки к ступеньке, очень важно не забывать. Что спешка вокруг нас - наносное, созданное самим обществом.
Что всегда можно пойти. Пешком. С рюкзаком на плечах, или без, как угодно. Пойти в путешествие. К Путешествию. Как к другу, с которым можно говорить без слов. Как к учителю, который поможет восстановить душевное равновесие. Как к маме, которая согреет объятьями. Как к маленькой смерти, раз уж все тлен, чтобы переродиться, как феникс.
Ну а если господин Путешествие "недоступен или не может принять ваш звонок, перезвоните пожалуйста позже", то можно сгонять на "Кольца Сатурна". Проветриться, так сказать.
Рекомендую.
Audio: Sean Angus Watson - Don't Know How to Say This to You
Посвящается дяде Олегу, который взял меня в мое первое пешее путешествие.
1 октября. Пасмурное и непривычно холодное для Одессы утро. Зябко. Я просыпаюсь неохотно, тяжело, страшась скинуть теплый кокон одеяла и коснуться ногами вдруг очень холодного пола. Я просыпаюсь с ощущением законченного жизненного этапа. Я еще не знаю, как болезненно для себя оборву старые связи. Открываю читалку, смотрю на обложку "Колец Сатурна", смотрю в окно... Не вижу особой разницы. Глаза лениво скользят по незамысловатым, спокойным строчкам. Через пару мгновений я вливаюсь в поток...
Идеальная синхронизация. Вот что случилось у нас с произведением Зебальда. Эта книга из тех, которые так просто не объяснишь. Сюжета нет. Четко выраженного посыла - нет. Зато есть намного более редкий в литературе удачный поток сознания, затягивающий в свой омут круговорот образов. Как будто делают сладкую вату. Когда не хочется ничего говорить, хочется просто молча протянуть книгу. Купить в подарок. Поставить себе на полку и любоваться.
Это даже не роман, а записки путника. Плавное, мерное течение мысли, которое дает герою дорога, или потребность дороги, - та драгоценная редкость, то созвучие моим собственным чувствам, возникающих от слова "путешествие", которое я ищу в книгах о них. Концентрация на созидании, а не на действии, которая выкручена на полную в этой книге. Все пейзажи, все фотографии - лишь триггер к путешествию мысленному, ассоциативному, путешествию памяти. Это все про атмосферу. Ты вливаешься в нее, ты плывешь, ты растворяешься в книге. Не замечаешь, как проходит время. С недоумением переворачиваешь последнюю страницу.
Зебальд, ты волшебник! Ты грустный, уставший, бесконечно мудрый маг. Я не могу представить тебя иначе, как бородатым, с искринками в глазах Дамблдором. "Кольца Сатурна" - это настоящее погружение в Омут Памяти. Скитания по берегу моря где-то на задворках Англии открывает порталы в такие знакомые мне уголочки Голландии: Гаага, Ленден, Амстердам... Собственные эмоции так созвучны твоим, что этот личный опыт тоже вливается в твою книгу, а фотокарточки как-будто окрашиваются в черно-белую гамму и становятся в один ряд с приведенными в книге. Это знакомство с людьми, казалось бы, абсолютно не связанными, но такими уместными, ведь это поток, поток... Мы наблюдаем за нелегким, насыщенным жизненным путем Конрада Коженевского, более известного как Джозеф Конрад, а с его истории перетекаем в ужасы освоения Конго. Узнаем о китайском сумбуре второй половины 19 века и ненадолго фокусируемся на императрице Цыси. Суинберн, Фицджеральд, Гаррард... Осколки эпох, периоды судеб, как звездная россыпь, как прах бесконечной вселенской мозаики. Где война и наводнение сельдью, собственно, лишь то, что имело место быть, без учета миллиардов мельтешащих эмоционирующих человечков. В твоем взгляде серым-серо, твои фотографии - черно-белые. Ты смотришь на мир, ты мнешь его своими подошвами со спокойствием черепахи, на которой держится чей-то мир. Ты даришь возможность окунуться в это мироощущение мне, читателю. Вот она, магия гениальной литературы.
Подчас мне кажется, что мы так никогда и не научились жить на этой земле и что жизнь — это просто огромная, постоянная, непонятная ошибка.
"Кольца Сатурна" - это доза чистой, незамутненной, высококлассной меланхолии. Возможно, человеку на пике сил, вечному оптимисту такое произведение покажется слишком унылым, скучным, загоняющим в депрессуху. Возможно так. Но вечных оптимистов не бывает. Для каждого мир когда-никогда, а сереет. У Зебальда эта серость - ни в коем случае ни скука и не пессимизм, и уж тем более не безысходность с отчаянием. Взгляд автора - это принятие, спокойное, вдумчивое, естественное. Автор не спешит, не движется из-точки А в точку Б. Разве вам не хватает такой умиротворенной свободы? Лично мне очень даже. И пока наш мир, многозадачный, дымящий требует целенаправленного движения челночным бегом от цели к цели, от задания к заданию, от ступеньки к ступеньке, очень важно не забывать. Что спешка вокруг нас - наносное, созданное самим обществом.
Что всегда можно пойти. Пешком. С рюкзаком на плечах, или без, как угодно. Пойти в путешествие. К Путешествию. Как к другу, с которым можно говорить без слов. Как к учителю, который поможет восстановить душевное равновесие. Как к маме, которая согреет объятьями. Как к маленькой смерти, раз уж все тлен, чтобы переродиться, как феникс.
Ну а если господин Путешествие "недоступен или не может принять ваш звонок, перезвоните пожалуйста позже", то можно сгонять на "Кольца Сатурна". Проветриться, так сказать.
Рекомендую.
Audio: Sean Angus Watson - Don't Know How to Say This to You
lizawall's review
4.0
Here is a long quote, and maybe I am wrong to do this because it comes near the end, but so be it:
"We talked about the deserted, soundless month of August. For weeks, said Michael, there is not a bird to be seen. It is as if everything was somehow hollowed out. Everything is on the point of decline, and only the weeds flourish: bindweed strangles the shrubs, the yellow roots of nettles creep onward in the soil, burdock stands a whole head taller than oneself, brown rot and greenfly are everywhere, and even sheets of paper on which one endeavours to put together a few words and sentences seem covered in mildew. For days and weeks on end one racks one's brains to no avail, and, if asked, one could not say whether one goes on writing purely out of habit, or a craving for admiration, or because one knows not how to do anything other, or out of sheer wonderment, despair or outrage, any more than one could say whether writing renders one more perceptive or more insane. Perhaps we all lose our sense of reality to the precise degree to which we are engrossed in our own work, and perhaps that is why we see in the increasing complexity of our mental constructs a means for greater understanding, even while we intuitively know that we shall never be able to fathom the imponderables that govern our course through life."
And, on the same page: "Across what distances in time do the elective affinities and correspondences connect? How is it that one perceives oneself in another human being, or, if not oneself, then one's own precursor."
"We talked about the deserted, soundless month of August. For weeks, said Michael, there is not a bird to be seen. It is as if everything was somehow hollowed out. Everything is on the point of decline, and only the weeds flourish: bindweed strangles the shrubs, the yellow roots of nettles creep onward in the soil, burdock stands a whole head taller than oneself, brown rot and greenfly are everywhere, and even sheets of paper on which one endeavours to put together a few words and sentences seem covered in mildew. For days and weeks on end one racks one's brains to no avail, and, if asked, one could not say whether one goes on writing purely out of habit, or a craving for admiration, or because one knows not how to do anything other, or out of sheer wonderment, despair or outrage, any more than one could say whether writing renders one more perceptive or more insane. Perhaps we all lose our sense of reality to the precise degree to which we are engrossed in our own work, and perhaps that is why we see in the increasing complexity of our mental constructs a means for greater understanding, even while we intuitively know that we shall never be able to fathom the imponderables that govern our course through life."
And, on the same page: "Across what distances in time do the elective affinities and correspondences connect? How is it that one perceives oneself in another human being, or, if not oneself, then one's own precursor."
janiswong's review against another edition
mysterious
reflective
relaxing
slow-paced
- Plot- or character-driven? Plot
- Strong character development? No
- Loveable characters? Yes
- Diverse cast of characters? Yes
- Flaws of characters a main focus? No
4.25
A beautifully written reflective book. It really took me to a different mental space and I felt a lot of nostalgia for my time in Scotland walking along the east coast. I really enjoyed the ending and how the treads are pulled together in full circle. Definitely one to read again in the future as there will be new nuggets found each time.