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sol_13's review against another edition
4.0
Es el segundo libro que leo de esta autora y con este he descubierto una literatura distinta que no una forma de escribir distinta a lo que conozco. Este libro es una carta a un Él en completa escritura automática y abstracción fragmentaria. No hay una forma mejor de resumirlo y quizás no mejor de explicarlo. A través de esta reflexión intimista se descubren las inquietudes que se despiertan en la propia cabeza de la autora: la muerte, los límites, el poder de la palabra, la definición de las cosas, la percepción, el "eso" y lo inefable.
El título del libro es lo que forman todas las palabras dentro de este escrito: una corriente de agua viva. Es una sensación. Después de cada punto y a parte incluso sientes ese caer del bolígrafo antes que las palabras te vuelvan a atrapar. Al leerlo te acerca a ese estado de escritura y propio pensamiento sin pensar.
Estoy convencida que este libro es mejor leerlo de corrido. O una vez con las pausas que nos pida la sensación que quiera quedarse y otra de corrido. Porque es un ente en sí, una corriente.
No hay historia en las líneas de este libro, pero si sé adivina una vida que lleva a escribir todo esto.
"Estuve sola. Sola de ti. Escribo para nadie y se está creando una improvisación que no existe. Me he despegado de mí."
"Sé qué estoy haciendo aquí: cuento los instantes que gotean y son de sangre densa."
Es un grito de ser, existir, libre de toda forma. Autoconocimiento.
El título del libro es lo que forman todas las palabras dentro de este escrito: una corriente de agua viva. Es una sensación. Después de cada punto y a parte incluso sientes ese caer del bolígrafo antes que las palabras te vuelvan a atrapar. Al leerlo te acerca a ese estado de escritura y propio pensamiento sin pensar.
Estoy convencida que este libro es mejor leerlo de corrido. O una vez con las pausas que nos pida la sensación que quiera quedarse y otra de corrido. Porque es un ente en sí, una corriente.
No hay historia en las líneas de este libro, pero si sé adivina una vida que lleva a escribir todo esto.
"Estuve sola. Sola de ti. Escribo para nadie y se está creando una improvisación que no existe. Me he despegado de mí."
"Sé qué estoy haciendo aquí: cuento los instantes que gotean y son de sangre densa."
Es un grito de ser, existir, libre de toda forma. Autoconocimiento.
neylane's review against another edition
5.0
Como descrever uma pintura abstrata? E como descrever (e escrever) um livro abstrato? Se alguém me perguntasse eu diria que é algo que poucos escritores conseguiriam, e que entre esses poucos está Clarice Lispector.
Água Viva é sobre " ". Percebe que não existe exatamente uma explicação? É isso. Clarice é a melhor amiga das palavras, e aqui ela eleva isso exponencialmente. O livro é uma carta de um eu para um tu, uma carta de amor que divaga sobre tudo, com alegorias e metáforas, Clarice aqui está a mais pura possível, extrapolando seus pontos fortes como o fluxo de consciência e o monólogo (o livro inteiro é um monólogo). E é claro, uma escrita belíssima.
"Como se arrancasse das profundezas da terra as nodosas raízes de árvore descomunal, é assim que te escrevo, e essas raízes como se fossem poderosos tentáculos como volumosos corpos nus de fortes mulheres envolvidas em serpentes e em carnais desejos de realização, e tudo isso é um prece de missa negra, e um pedido rastejante de amém: porque aquilo que é ruim está desprotegido e precisa da anuência de Deus: eis a criação."
O misticismo, até mesmo a heresia e a blasfêmia estão presentes nessas divagações. A eu lírico questiona Deus, sua existência, seus feitos. Ela é uma pintora que agora está arriscando escrever, e por isso temos tantas referências ao abstracionismo. O poder de criar algo que não usa nenhuma referência, não recria nada a não ser a essência da tinta, ou a essência da palavra: o elemento puro, que ela chama de "it".
"Se eu tivesse que me esforçar para te escrever ia ficar tão triste. Às vezes não aguento a força da inspiração. Então pinto abafado. É tão bom que as coisas não dependam de mim."
"É tão bom que as coisas não dependam de mim." Essa suposta impessoalidade que na verdade acaba sendo essencialmente o ser, sem nenhuma interferência externa, é tão difícil de descrever como uma obra abstrata. É um livro pra sentir e não procurar sentido. Assim como o expressionismo abstrato de Pollock ou Gorky, a escrita aqui tem uma criação espontânea, subjetivismo e emoção. Um livro modernista imerso em puro sentimento.
"se tenho que ser um objeto, que seja um objeto que grita"
O livro é pequeno, menos de 100 páginas, mas contém uma Imensidão. Mais uma obra da Clarice que consegue me transportar para o indizível, ela tinha esse dom, "o melhor está nas entrelinhas".
Água Viva é sobre " ". Percebe que não existe exatamente uma explicação? É isso. Clarice é a melhor amiga das palavras, e aqui ela eleva isso exponencialmente. O livro é uma carta de um eu para um tu, uma carta de amor que divaga sobre tudo, com alegorias e metáforas, Clarice aqui está a mais pura possível, extrapolando seus pontos fortes como o fluxo de consciência e o monólogo (o livro inteiro é um monólogo). E é claro, uma escrita belíssima.
"Como se arrancasse das profundezas da terra as nodosas raízes de árvore descomunal, é assim que te escrevo, e essas raízes como se fossem poderosos tentáculos como volumosos corpos nus de fortes mulheres envolvidas em serpentes e em carnais desejos de realização, e tudo isso é um prece de missa negra, e um pedido rastejante de amém: porque aquilo que é ruim está desprotegido e precisa da anuência de Deus: eis a criação."
O misticismo, até mesmo a heresia e a blasfêmia estão presentes nessas divagações. A eu lírico questiona Deus, sua existência, seus feitos. Ela é uma pintora que agora está arriscando escrever, e por isso temos tantas referências ao abstracionismo. O poder de criar algo que não usa nenhuma referência, não recria nada a não ser a essência da tinta, ou a essência da palavra: o elemento puro, que ela chama de "it".
"Se eu tivesse que me esforçar para te escrever ia ficar tão triste. Às vezes não aguento a força da inspiração. Então pinto abafado. É tão bom que as coisas não dependam de mim."
"É tão bom que as coisas não dependam de mim." Essa suposta impessoalidade que na verdade acaba sendo essencialmente o ser, sem nenhuma interferência externa, é tão difícil de descrever como uma obra abstrata. É um livro pra sentir e não procurar sentido. Assim como o expressionismo abstrato de Pollock ou Gorky, a escrita aqui tem uma criação espontânea, subjetivismo e emoção. Um livro modernista imerso em puro sentimento.
"se tenho que ser um objeto, que seja um objeto que grita"
O livro é pequeno, menos de 100 páginas, mas contém uma Imensidão. Mais uma obra da Clarice que consegue me transportar para o indizível, ela tinha esse dom, "o melhor está nas entrelinhas".
unhingedgirlreader's review
4.0
My unbalanced words are the wealth of my silence, I write in acrobatics and pirouettes in the air - I write because I so deeply want to speak. Though writing only gives the full measure of silence.
wow
wow
thedeadburger's review against another edition
challenging
emotional
mysterious
reflective
medium-paced
- Plot- or character-driven? N/A
- Strong character development? N/A
- Loveable characters? N/A
- Diverse cast of characters? N/A
- Flaws of characters a main focus? N/A
4.0
not my fave clarice but had me ugly crying by the end. which is typical for her. the lispector experience: first 90% is wading through a jungle of barely coherent abstract mysticism and then in the last 10% it all suddenly comes together in an outpouring of the most profound, clear-eyed, exultant joy. the closest a book can come to a psychedelic experience. bless
strideout's review against another edition
No plot, no problem. But this just had nothing I could latch onto. The words washed over me leaving no residue or trace. I could look back at the page or paragraph I just read and not find a single distinguishing landmark to tell me I had just walked that path. The only trail being a grown over spoor that I’m always standing just off of. The book is like a painting, I can see that, but reading it was like tracking dry brushstrokes on a blank canvas. I can respect that work is being done, a new path tread, but try as I might, I just couldn’t see it.
toria's review
challenging
emotional
inspiring
mysterious
reflective
sad
slow-paced
- Plot- or character-driven? N/A
- Strong character development? It's complicated
- Loveable characters? It's complicated
- Diverse cast of characters? It's complicated
- Flaws of characters a main focus? It's complicated
4.75
fromnana's review against another edition
reflective
fast-paced
- Plot- or character-driven? Character
- Strong character development? It's complicated
- Loveable characters? It's complicated
- Diverse cast of characters? It's complicated
- Flaws of characters a main focus? Yes
5.0
annalouise's review
5.0
The storygraph AI feature compares this to Virginia Woolf and Franz Kafka. While I agree with this, I would like to take the opportunity to espouse Anaïs Nin a little bit. I see very strong parallels between this and A Spy in the House of Love, and I feel that although both can presumably be compared to the works of male writers, they speak of a uniquely feminine experience. Both Sabina and the narrator here are seeking affirmation in the other, and which they are unable to find in themselves. They are alone in the world and dream of being known, and through that loved. Where Sabina strays from her husband, believing that she cannot get the understanding that she needs from him, the narrator here knows that 'you' cannot give them the love they want, but refuses to stray from them, and instead writes and writes, knowing that they will not be heard but hoping nonetheless.
‘There’s a love song of theirs that also says monotonously the lament I make my own: why do I love you if you don’t return my love? I send messengers in vain; when I greet you you hide your face from me; why do I love you if you don’t even notice me?’
This passage, along with many others, are particularly heartbreaking. The narrator's writing is a cry for help - which is invoked many times - and the entire story is an attempt to be seen which is never to be realised. It is unclear whether the 'you' that the narrator addresses is still in their life or not, with a contrast between the content of the writing (which suggests a lost love) and specific addresses which refer to their meeting.
‘We will meet this afternoon. And I won’t even talk to you about this that I’m writing and which contains what I am and which I give you as a present though you won’t read it. You will never read what I’m writing. […] I’m writing you because you can’t accept what I am.’
The above passage also reminds me of Norwegian Wood, when Midori writes a letter to Toru while he is buying them drinks. In it, she is angry that after ignoring her for months, he has seen her, but still managed to ignore her (didn't notice a new haircut), because he is so focused on his own problems. Although we do not get the perspective of the 'you' in Àgua Viva, it is rather plain to see that the narrator writes to them because 'you' cannot see 'me', which is hurtful to the narrator, yet merely an aspect of the human condition. The narrator's identity appears plain to them, yet 'you' are still unwilling to attempt understanding, and by extension, love. R.D. Laing, in The Divided Self, says that much madness would have been prevented or cured by love, which is rooted in understanding another's perspective. The narrator of Àgua Viva feels this deeply.